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Freiheit ist vulgär.

Nicht im höflichen, weinerlichen Sinne, den manche Perlenklammerer meinen, wenn sie jammern, die Redefreiheit sei zu Unhöflichkeit verkommen. Nein. Freiheit ist vulgär im rohen, etymologischen Kern des Wortes: sie gehört dem vulgus, dem gemeinen Volk, dem Pöbel, den ungewaschenen Massen, die sich weigern, sich zu verbeugen, zu flüstern oder sich für die Zustimmung ihrer Besseren zu säubern.

Echte Freiheit kommt nicht mit weißen Handschuhen und in abgewogenen Sätzen daher.

Sie kommt laut, grob, verschwitzt und ungebeten.

Sie spuckt auf den Teppich der Wohlanständigkeit, zeigt den Etikette-Polizisten den Mittelfinger und lacht mit offenem Mund.

In dem Moment, in dem man Menschen echte Freiheit gibt – der Gedanken, der Rede, des Körpers, der Vereinigung – entfesselt man das ganze menschliche Tier.

Man bekommt Poesie und Obszönitäten, Genie und Müll, Heilige und Shitposter, alle im selben schlammigen Tümpel planschend.

Die feinen Klassen haben das immer instinktiv begriffen.

Deshalb haben sie jahrhundertelang Samtschnüre um den Ausdruck gezogen: Kleiderordnungen, Zensur für Bücher, Duellregeln für Beleidigungen, Ausspracheunterricht, um Akzente abzuschleifen.

Ein Bauer, der wie ein Matrose flucht, oder eine Frau, die Klartext spricht – das war ein politischer Akt, ein winziger Stinkefinger gegen die Idee, nur der Adel dürfe unentschuldigt zu Wort kommen.

Die große Lüge der Moderne ist, so zu tun, als hätten wir diese Spannung überwunden.

Wir hören noch immer dieselbe Klage im neuen Gewand: „Das ist nicht, was Redefreiheit bedeuten sollte.“

Als hätten die Gründerväter eine Nation höflicher Salondebatten vorgesehen statt einer raufenden Republik, in der sich Leute auf Straßenecken und Bildschirmen als Motherfucker beschimpfen.

Haben sie nicht.

Sie haben ein System gebaut, das das Vulgäre erträgt, weil die Alternative – Rede auf Feinheit zu polizeien – zwangsläufig dazu führt, Gedanken auf Gehorsam zu polizeien.

Schau dir jeden Raum an, in dem Freiheit ohne schwere Geländer wirklich wirkt: anonyme Foren, spätnächtliche Kneipen, ungefilterte Gruppenchats, Protestgesänge, Stand-up-Comedy, bevor sie vermarktet wurde.

Vulgarität blüht sofort auf.

Nicht weil die Menschen degeneriert sind (obwohl manche es sind), sondern weil Freiheit die Kostüme abstreift.

Wenn niemand dich dafür bestrafen kann, dass du wie der Pöbel klingst, klingen die meisten wie der Pöbel. Das ist kein Fehler. Das ist die Funktion.

Die Leute, die sich an die Brust fassen und sagen „Freiheit bedeutet nicht die Lizenz, zu beleidigen“, sagen darunter meist ehrlicher:

Meine Freiheit darf elegant sein; deine muss polizeilich überwacht werden.

Sie wollen die Freiheit, Macht zu kritisieren – aber nur in jambischem Pentameter mit Wörterbuch. Sie wollen Revolution, aber mit Tischmanieren.

Fickt das.

Freiheit, die es wert ist, ist vulgär per Definition.

Sie lässt den Zimmermann dem König sagen, er solle sich verpissen, in welchen Worten auch immer ihm das natürlich kommt.

Sie lässt die Jugendliche einem Bullen Schimpfwörter entgegenschreien und den Bullen zurückbrüllen.

Sie lässt Idioten ihre Idiotie Millionen senden und Genies so derb sein, wie sie müssen, um durch den Lärm zu dringen.

Sie ist nicht edel.

Sie ist nicht erhebend.

Sie ist eine Schlägerei in einer Absturzkneipe, bei der jeder zuschlagen darf.

Wenn dich das peinlich berührt, gut.

Peinlichkeit ist die Steuer fürs Leben in einer freien Gesellschaft.

Zahl sie, oder gib zu, dass du lieber Anstand als Freiheit willst.

Denn die Alternative zu vulgärer Freiheit ist keine verfeinerte Freiheit.

Es ist gar keine Freiheit.